LOS POETAS NO DUERMEN

Hace unas horas llegamos a lo alto de la sierra…aparentemente igual después de tantos años…

Las casas de campaña, tres para ser exactos, descansas sobre los restos de lo que fue la escuela…

Iluminadas por dentro con luces artificiales, guardan en su interior los cuerpos cansados de sus huéspedes extraños…extraños en esos lugares tan viejos y tan extraños…

No fue fácil prender la hoguera, los vientos que caen del norte impedían el fuego agarrara cielo… las mañas y el hambre nos ayudaron….yo aún sostengo en mi mano izquierda un café caliente y en la derecha el cohiba saluda a la noche con su brasa ardiente….

Quise hacer meditación, no pude, traigo el estómago lleno de un sándwich de queso y de jamón de pavo y demasiados sueños en mi cabeza….

Una disculpa a Crispín, a Alejandro y mi maestra rusa de quién siempre olvido su nombre pero no sus enseñanzas… buenos maestros de meditación, pésimo el alumno de ellos y que esto escribe…

La sombras de los árboles llenos de espinas y los arbustos de malva susurran tantas cosas, y tantas cosas escucho… también esto es meditación, pregunto ?….

Como pasa el tiempo, seguimos siendo niños, aquí donde ahora fumo, estaba la escuela, mis sueños y mis alumnos…de vez en cuando cuando por la ventana se asomaba el sol lleno de vida e iluminaba sus rostros bellos, pequeños….

El estudio era la esperanza y yo el portador de ella….

Cuántos salieron adelante, difícil será saberlo… yo era aprendiz de todo, aún lo sigo siendo… porque habría de saber el camino que cada quién tomó en la ruta de los tiempos…

Un aire a nostalgia invade mi pecho abierto, después de tantos años he vuelto a las llanuras, a los desiertos, a los lugares donde siendo un mozalbete traje una mochila, unos libros y un millón de besos escondidos en mil detalles…

eran mis sueños, quizás los mismos que ahora tengo y que en la jubilación sigo sacando de vez en cuando.. sueños que quizás no he perdido… aún los tengo.

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