LAS FLORES QUE YA SE FUERON

Eran los besos de los noviembres que mueren y en el Valle, mi pueblo un rumor a chamizos prende el aire…

Un centenar de ellos revolotean alrededor de un remolino y una hojarasca ríe a carcajadas tras sus huelllas….

Son épocas secundarianas y un día brilloso nos acompaña….vamos de la mano los estudiantes, saliendo de todas partes y en los pasos el mismo destino…la Flores Magón….

La cuartelera montada a medio pelo, un cinto de tela kaki y los zapatos con agujetas negras…ellas de rosa azul y guinda, falda abajo de la rodilla…lo observo llegar con su andar pausado….

Y me recuerda al seminarista de los ojos negros, delgado, peinado correctamente y sus libros bajo el cansado brazo…lo traté poco a pesar de tener mis mismos años…siempre en los primeros lugares, era muy inteligente…después le perdí la huella…

Una tarde de travesuras se ahogó en la playa…

Fue el primero en abordar el viaje donde uno jamás retorna….después seguirían algunos otros, pero el enseñó el camino, quizás por ser primero dolió tanto…

Noviembre es tiempo de reflexiones…y recordar algunos que ya se fueron….cuántos van ? no lo sé y me interesa…finalmente de alguna manera del 73 al 76 fuimos uvas del mismo vino….vino de la misma cosecha.

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