EL ÚLTIMO DURAZNO

De aterciopelados bordes al fondo de la huerta vive la planta de durazno….las aves quietas duermen la siesta en los árboles vecinos….como si supieran…

Al durazno no lo tocan….

El agua cantarina del pozo cercano avanza, se enconcha en su cajete y besa respetuosamente sus raíces….dura más tiempo bajo su sombra, como si supiera…

El durazno su soberbia enciende…él si sabe….

El patrón tiene una huerta, naranjas chichonas cuelgan de brazos verdes….limones juegan con los vientos y las espinas….higos dulces coquetean con los pájaros….todos son del patrón y de nosotros, pero el tiene un hijo predilecto….

El durazno que treinta y tres bolas tiene…y que no lo toquen ha ordenado…

Un día al llegar el alba, cantó el gallo y el patrón levantó a medio rancho…faltaban siete frutos al mitotero durazno….y en paredón nos formaron…uno a uno los chamacos…nadie fue, todos lo negaron…

Murió el patrón, murió el durazno y las aves emigraron….hace de esto casi mil años, ayer platiqué con mi madre y me dijo lo que ya intuía….

Fui yo….me entristecía su mirada en sus antojos….tomé algunos prestados y en agua se los llevé a tu padre a la labor al monte….

Tomo sus manos en silencio…y me quedo quieto, respira y descansa…guardar tanto tiempo esa pena, para algunos ha de ser fácil, para quiénes conocemos a mi Madre, ha de haber sido complejo, difícil….duro.

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